La plume dans l'expresso - J'aimerais bien...

... passer à autre chose et ne plus me poser de questions. Installé entre "je vais bien" et "non, ça ne va pas", je joue la carte de l'instabilité et le lunatisme refait surface plus que d'habitude.
Pourquoi s'attacher réellement à une personne tout en sachant qu'on n'avancera pas, qu'on n'avancera plus, qu'on n'avancera plus jamais ?
Je doute encore de A. mais reste, tout de même, soumis aux doux esthétismes amoureux. Je pense au passé en espérant le futur afin d'oublier ce qui fut et est. Je me dis "en rencontrant ça changera", je tournerai la page.
"A. est mort" scanda le messager. Ce dernier m'apporta une trentaine de poèmes signés de la main de A. et un seul que celui-ci recopia d'un recueil de R (chéri).
Alors qu'on déperrie dans un chagrin qui n'a pas lieu d'être ("ordure..."
"je t'ai aimé ma plume, mais, goujat, je t'ai plumé"), on continue sans cesse de retomber dans les "ça aurait pu être autrement si...". "Avec des "si" on mettrait Paris en bouteille [...]"
Qu'on le sache, qu'on se le dise, Alivia sortit son "Linoleum Roses", je sortirai bientôt mon "Chrysanthèmes". Je parlerai de A., je l'évoquerai et dans un crie vengeur, le réduirai en cendres (ironie, quand tu nous tiens : "il n'a pas fait trop chaud, j'espère ?").
Je m'excuse auprès de vous de cette humeur qui morfond et vous pousse souvent à l'incompréhension. J'aimerai exprimé mes regrets et remords mais je laisse ma plume chrysanthèmer tout ça.

Periclas sera A. avec mon majeur, P.
Moïlina sera moi avec son A. en fermeture.

Ah oui, au fait.
Quand on visite les grottes des uns et des autres, on se dit que beaucoup se plaignent pour peu de vernis (?) déposé sur leurs murs (intouchables, "patrimoine de l'UNESCO"). Alors, quand les littres de peintures rouge sang dégoulinent jusque sur nos joints, on s'éprend d'une envie folle de vouloir anéantir les esthéticiennes (= coiffeuses ?) grèvistes (pancartes, revendications, "lumière sur...").
On ne touche plus aux mains que j'aime et l'on cesse de ganter celles de ceux qu'on violente !
Si personne veut commenter ce post, mes mains ne dépériront pas, elles.


J'ai avancé "La Dinde" pour Ink#3. Je crois que je vais devoir revoir la copie de la règle 2 pour que ce soit plus soft (promis, matelots !). La règle 3 m'amuse beaucoup même si je n'aime pas les mioches (famille, si tu lis ceci: je déconne ! ahahahah "Docteur Shepperd").

Vivement Noël, vivement le réveillon. Vivement Cira, Sylvie et les autres.

Légère pupille fruitbasketement gothique, je t'appelle bientôt. Excuse moi, week end dernier chargé. Nightwish bientôt ? passé ? ou en cours ?

Dis, toi, mon petit mange-disque à la pince fleurie, ça te dit toujours de remonter dans mes parages pour cache-cacher chez notre hôte aoûtien lors du nouvel an ? Je n'ai pas encore demandé à mes aïeuls ("glaïeuls, j'ai dit, glaïeuls"... (ça me rapelle un "canard, elle a dit canard")) mais je le ferais bientôt.

Ma (Bois-glouglouglouglou (dinde ?) (C)olombe(s), tu fais quoi, toi, pour la fête de l'an qui s'arrête et du remplaçant ?

Plus que 9 jours de souffrance en ce jours. Si j'oublie le jours même sache, Gen-Gen, que je te félicite pour tout ce temps passé sur les ordis dans des salles de classe. Bonne libération et surtout profite !!!!

Ceci est mon dernier post où je parle de moi (mes mains ?) (il restera sur place jusqu'à l'an prochain) car dorénavant je tente un nouveau concept de blog où, partant d'un homme totalement imaginaire (Antoine Ménilmont), je le ferai poster de temps à autre sur ce blog, enfin, son blog. Je veux renouer avec mes écritures sobres et rigolotes (si possible) et m'amuser un peu dans cette grotte (Lumière ! Lu-mi-ère !).

Bref, voilà.
Ca fait du bien d'écrire d'empêche.